(см. сноску *)

 

 

 

Стишилище

 
Сижу, пишу не нудно строчки в тишине -   
Звоночек сверху прозвенел привычно.
Всё, как всегда, у Музы с бытом смычка.
В тазу с горчицей ноги парю. Сти́шно мне.

Вчера манжеты исписал на тусняке.
Почти не ел, так одолели рифмы.
Стихи душили, мать-иху-ити-хты.
Я сбои в ритме корректировал сакэ.
И дамы суетились, в общем зря -
Гримаски строили и улыбались мило.
Плевать! Меня салатом вдохновило
На сочинение о смысле бытия.
Дней пять назад в автомобиле был приход -
Чуть бабку не сгубил на переходе.
Она вдогонку материла вроде,
А я на руль пристраивал блокнот.

В запрошлом годе две поэмы написал.
Так… для себя, чтоб было чем заняться…
Читал домашним после, раз пятнадцать,
И представлял, что предо мной концертный зал.
На третий раз до них дошёл простой сюжет,
А на десятый - смысл поэм глубокий.
Об этом явно намекали ахи – вздохи.
Поэт и в Африке, сказал сосед, - поэт!
Нет большей похвалы, чем их восторг!
Жена в почтении дала рублей на пиво.
Тесть потрепал мой творческий загривок -
Такого я, сынок, не слышал до сих пор!

Какое счастье в совпадении сердец!
Признание! Теперь ни дня без строчки!
Издам себя, куплю iPad для дочки!
Лишь только б выдержали Муза и крестец!
О, трепещите, классики, в томах!
Вы перья тёрли, чтобы мир зажечь глаголом…
Настал черёд своё сказать мне слово,
Излить на массы горе от ума.

Сижу, пишу не нудно строчки в тишине.
В окне напротив кот сидит на крыше,
И видно по всему, поэту при Луне,
Что он меня всенепременно слышит.

Рига. Июнь.2011г.   

 

Кредо барда

Пусть кладовщик складирует,
Пусть врач болезни лечит.
Политик пусть лидирует –
Стесняться, в общем, нечего.
Пирог печёт пирожник,
Хлеб сеет землепашец,
Сапожки шьёт сапожник,
А повар варит кашу.

Припев:
    Кесарю кесарево,
    Слесарю слесарево,
    Профессору профессорово,
    Агрессору агрессорово.
    А мне чего? Да ничего.
    Бренчу по струнам вечером.

Пусть новостройки строят,
Пусть спортом занимаются.
Меня не беспокоят,
И дурью пусть на маются.
Я парень независимый -
Таперя демократия.
И не пишите писем мне,
Напрасно время тратите.

Припев:
    Медведю, пусть медведево,
    Соседям, пусть соседево,
    Пернатым, пусть пернатово
    Женатым, пусть женатово.
    А мне чего? Да ничего.
    Бренчу по струнам вечером.

Я жить люблю отпетово,
Страдать мне надоело.
Я не скрываю этого,
Кому, какое дело?
Я песни сочиняю,
Я с Музами дружу,
И добавляю к чаю,
Коньяк, для куражу!

Припев:
    Пьянице бухалово,
    Нахалу, пусть нахалово,
    Лишь было бы не скушно
    Вам слушать это слу́шалово.
    А мне чего? Да ничего.
    Жду молока я птичьего́.

Рига. Июль 2006.
© Copyright: Олег Озернов, 2006
Свидетельство о публикации №106070602020

 

Попытки рифмовать, и в ритм
Ввести осенний хаос мыслей,
И слабость чувств, и отблеск битв,
И растянуть на песню выстрел
Во утешение себе,
Как врачевание надеждой,
Хоть что-то изменить в судьбе.
Открыть на мир слепые вежды.
И посмотреть со стороны
На все его несовершенства,
И ощущая гарь войны,
Сберечь достоинство младенца.

Попытки рифмовать, и в ритм
Ввести себя со всей Вселенной,
Чтоб остротой словесных бритв
Содрать с души всю кожу с пеной
Из белоснежного вранья,
И пузырей надутых бытом,
Чтобы под крики воронья
К себе вернуться правдой сытым.
Медь золота не сотворит -
Звучат порой протяжным воем
Попытки рифмовать, и в ритм
Ввести себя с самим собою.


Рига. Ноябрь 2011г.
 
От бардов быстро устают.
Ведь надо вдумываться в тексты.
Когда заточены рефлексы
На бэк – вокал, что пляшет ню.

У ног их не клубится дым,
Не вспыхивают фейерверки,
Не суетятся телеклерки,
И неуместен даже грим.

Шесть струн, фанера, дырка, гриф,
Хрипящий  микрофон на сцене.
И вот звучит, как гимн сомненьям, 
Аккордом освящённый стих

Поют о жизни, о любви,
Сбиваясь иногда в экстазе.
И лечат язвы безобразий
И в наших душах, и в своих.

И смех, и слёз высоких дрожь,
Под звон монет в церковной кружке,
Им дарят дети и старушки,
И разбитная молодёжь.

Жив мир, пока народ поёт
И светят звёзды не попсово.
Так дайте, люди, бардам слово -
Долой форматов приворот!

Рига. Июнь. 2007г.
© Copyright: Олег Озернов, 2007
Свидетельство о публикации №107090300880

Ни минуты без строчки

 

Пастернак и Буаст на бачке унитаза,
На двери нужника самопал – календарь,
Дни рожденья друзей и крылатые фразы,
По углам сантехнический инвентарь.

Над халатами полка залистанных книжек,
И махра полотенец умножает уют,
Мыло ласково мыльницу слякотью лижет
Под цветной химикатов в бутылках салют.

Восседает чудак на фаянсовом троне,
С домочадьем TиVи и IйTи не в ладу.
И под рифмы великих в духовном подъёме
Неестественно тихо справляет нужду.

Всё отдав пескарям без конфликтов                        с природой,
Он вкушает духовную пищу при том.
И журчат в умывальнике лишние воды,
И талант утекает в трубу ручейком.

Рига. 2012г.
© Copyright: Олег Озернов, 2014
Свидетельство о публикации №114102600792

 

Почти зависть

Хочу быть бродячим артистом.
Лишь небу по жизни должным.
Колесить по дорогам лет триста
Между Францией и Поволжьем.

Пилигримом листать дороги.
На рассветах писать стихи.
Песней радовать тех немногих,
Кто замаливает грехи.

Понимать, то что Бог отпустит.
Раздавать, то, что сам нашёл.
И развалины старой грусти,
Словно памятник кутать в шёлк.

Просыпаться с лучами солнца.
Засыпать с ночником Луны.
Быть медлительнее эстонца,
Вернувшегося с войны.

Ни к чему им о бренном думать,
Только светлые в них печали.
Лишь бы были к гитаре струны,
Да чтоб ангелы замечали.

Хочу быть бродячим артистом...

Рига. Январь 2007.
© Copyright: Олег Озернов, 2007
Свидетельство о публикации №107012800339

Простые мастера ваяния души

«На свете счастья нет, но есть (покой) стихи и воля».
И, если грусть, тоска одолевают вдруг,
Скрипач берёт смычок, натёртый канифолью,
Поэт бежит пастись на рифм волшебный луг.

На свете много есть того, чего не нужно.
И нужного полно тому же скрипачу.
Поэту наплевать, он шлёпает по лужам,
Витает в облаках на зависть богачу.

На свете ерунды намного больше света,
И часто свет не мил навыворот нутру.
Звучат стихи в душе, заснувшего поэта,
Чтоб свету подсветить, хоть, искрой поутру.

И если нет ещё чего-то в этом свете,
К примеру, дефицит наметился любви,
Поэт её споёт, напишет на манжете,
Добавит в белый свет признания свои.

И будет этот свет, и будет жить планета,
И будут им смешны и жалки торгаши,
Пока звучит скрипач, поют на ней поэты, -
Простые мастера ваяния души.

Рига, январь 2021 г.
© Copyright: Олег Озернов, 2021
Свидетельство о публикации №121013104109