Стишилище
Сижу, пишу не нудно строчки в тишине -
Звоночек сверху прозвенел привычно.
Всё, как всегда, у Музы с бытом смычка.
В тазу с горчицей ноги парю. Сти́шно мне.
Вчера манжеты исписал на тусняке.
Почти не ел, так одолели рифмы.
Стихи душили, мать-иху-ити-хты.
Я сбои в ритме корректировал сакэ.
И дамы суетились, в общем зря -
Гримаски строили и улыбались мило.
Плевать! Меня салатом вдохновило
На сочинение о смысле бытия.
Дней пять назад в автомобиле был приход -
Чуть бабку не сгубил на переходе.
Она вдогонку материла вроде,
А я на руль пристраивал блокнот.
В запрошлом годе две поэмы написал.
Так… для себя, чтоб было чем заняться…
Читал домашним после, раз пятнадцать,
И представлял, что предо мной концертный зал.
На третий раз до них дошёл простой сюжет,
А на десятый - смысл поэм глубокий.
Об этом явно намекали ахи – вздохи.
Поэт и в Африке, сказал сосед, - поэт!
Нет большей похвалы, чем их восторг!
Жена в почтении дала рублей на пиво.
Тесть потрепал мой творческий загривок -
Такого я, сынок, не слышал до сих пор!
Какое счастье в совпадении сердец!
Признание! Теперь ни дня без строчки!
Издам себя, куплю iPad для дочки!
Лишь только б выдержали Муза и крестец!
О, трепещите, классики, в томах!
Вы перья тёрли, чтобы мир зажечь глаголом…
Настал черёд своё сказать мне слово,
Излить на массы горе от ума.
Сижу, пишу не нудно строчки в тишине.
В окне напротив кот сидит на крыше,
И видно по всему, поэту при Луне,
Что он меня всенепременно слышит.
Рига. Июнь.2011г.
© Copyright: Олег Озернов, 2011
Свидетельство о публикации №111061505350
|
Кредо барда
Пусть кладовщик складирует,
Пусть врач болезни лечит.
Политик пусть лидирует –
Стесняться, в общем, нечего.
Пирог печёт пирожник,
Хлеб сеет землепашец,
Сапожки шьёт сапожник,
А повар варит кашу.
Припев:
Кесарю кесарево,
Слесарю слесарево,
Профессору профессорово,
Агрессору агрессорово.
А мне чего? Да ничего.
Бренчу по струнам вечером.
Пусть новостройки строят,
Пусть спортом занимаются.
Меня не беспокоят,
И дурью пусть на маются.
Я парень независимый -
Таперя демократия.
И не пишите писем мне,
Напрасно время тратите.
Припев:
Медведю, пусть медведево,
Соседям, пусть соседево,
Пернатым, пусть пернатово
Женатым, пусть женатово.
А мне чего? Да ничего.
Бренчу по струнам вечером.
Я жить люблю отпетово,
Страдать мне надоело.
Я не скрываю этого,
Кому, какое дело?
Я песни сочиняю,
Я с Музами дружу,
И добавляю к чаю,
Коньяк, для куражу!
Припев:
Пьянице бухалово,
Нахалу, пусть нахалово,
Лишь было бы не скушно
Вам слушать это слу́шалово.
А мне чего? Да ничего.
Жду молока я птичьего́.
Рига. Июль 2006.
© Copyright: Олег Озернов, 2006
Свидетельство о публикации №106070602020
|
|
Попытки рифмовать, и в ритм
Ввести осенний хаос мыслей,
И слабость чувств, и отблеск битв,
И растянуть на песню выстрел
Во утешение себе,
Как врачевание надеждой,
Хоть что-то изменить в судьбе.
Открыть на мир слепые вежды.
И посмотреть со стороны
На все его несовершенства,
И ощущая гарь войны,
Сберечь достоинство младенца.
Попытки рифмовать, и в ритм
Ввести себя со всей Вселенной,
Чтоб остротой словесных бритв
Содрать с души всю кожу с пеной
Из белоснежного вранья,
И пузырей надутых бытом,
Чтобы под крики воронья
К себе вернуться правдой сытым.
Медь золота не сотворит -
Звучат порой протяжным воем
Попытки рифмовать, и в ритм
Ввести себя с самим собою.
Рига. Ноябрь 2011г.
© Copyright: Олег Озернов, 2011
Свидетельство о публикации №111111101261
|
От бардов быстро устают.
Ведь надо вдумываться в тексты.
Когда заточены рефлексы
На бэк – вокал, что пляшет ню.
У ног их не клубится дым,
Не вспыхивают фейерверки,
Не суетятся телеклерки,
И неуместен даже грим.
Шесть струн, фанера, дырка, гриф,
Хрипящий микрофон на сцене.
И вот звучит, как гимн сомненьям,
Аккордом освящённый стих
Поют о жизни, о любви,
Сбиваясь иногда в экстазе.
И лечат язвы безобразий
И в наших душах, и в своих.
И смех, и слёз высоких дрожь,
Под звон монет в церковной кружке,
Им дарят дети и старушки,
И разбитная молодёжь.
Жив мир, пока народ поёт
И светят звёзды не попсово.
Так дайте, люди, бардам слово -
Долой форматов приворот!
Рига. Июнь. 2007г.
© Copyright: Олег Озернов, 2007
Свидетельство о публикации №107090300880
|
|
Ни минуты без строчки
Пастернак и Буаст на бачке унитаза,
На двери нужника самопал – календарь,
Дни рожденья друзей и крылатые фразы,
По углам сантехнический инвентарь.
Над халатами полка залистанных книжек,
И махра полотенец умножает уют,
Мыло ласково мыльницу слякотью лижет
Под цветной химикатов в бутылках салют.
Восседает чудак на фаянсовом троне,
С домочадьем TиVи и IйTи не в ладу.
И под рифмы великих в духовном подъёме
Неестественно тихо справляет нужду.
Всё отдав пескарям без конфликтов с природой,
Он вкушает духовную пищу при том.
И журчат в умывальнике лишние воды,
И талант утекает в трубу ручейком.
Рига. 2012г.
© Copyright: Олег Озернов, 2014
Свидетельство о публикации №114102600792
|
Почти зависть
Хочу быть бродячим артистом.
Лишь небу по жизни должным.
Колесить по дорогам лет триста
Между Францией и Поволжьем.
Пилигримом листать дороги.
На рассветах писать стихи.
Песней радовать тех немногих,
Кто замаливает грехи.
Понимать, то что Бог отпустит.
Раздавать, то, что сам нашёл.
И развалины старой грусти,
Словно памятник кутать в шёлк.
Просыпаться с лучами солнца.
Засыпать с ночником Луны.
Быть медлительнее эстонца,
Вернувшегося с войны.
Ни к чему им о бренном думать,
Только светлые в них печали.
Лишь бы были к гитаре струны,
Да чтоб ангелы замечали.
Хочу быть бродячим артистом...
Рига. Январь 2007.
© Copyright: Олег Озернов, 2007
Свидетельство о публикации №107012800339
|
|
Простые мастера ваяния души
«На свете счастья нет, но есть (покой) стихи и воля».
И, если грусть, тоска одолевают вдруг,
Скрипач берёт смычок, натёртый канифолью,
Поэт спешит пастись на рифм волшебный луг.
На свете много есть того, чего не нужно.
И нужного полно тому же скрипачу.
Поэту наплевать, он шлёпает по лужам,
Витает в облаках на зависть богачу.
На свете ерунды намного больше света,
И часто свет не мил навыворот нутру.
Звучат стихи в душе, заснувшего поэта,
Чтоб свету подсветить, хоть, искрой поутру.
И если нет ещё чего-то в этом свете,
К примеру, дефицит наметился любви,
Поэт её споёт, напишет на манжете,
Добавит в белый свет признания свои.
И будет этот свет, и будет жить планета,
И будут им смешны и жалки торгаши,
Пока звучит скрипач, поют на ней поэты, -
Простые мастера ваяния души.
Рига, январь 2021 г.
© Copyright: Олег Озернов, 2021
Свидетельство о публикации №121013104109
|
Поэтное.
Ты сметанка в борще, ты медок на устах,
Ты изюмчик в румяненькой булке.
Ты, как тот кошелёк, что был найден в кустах,
Бедным пьяницей вдруг в переулке.
Ты на корочке хлеба, как блеск чесночка.
Ты лимончик в загадочном чае.
Дождик ты проливной, что несут облачка,
Среди зноя, с небес не случайно.
Ты перчинка на соли, придуманных ран,
Ты острей, чем опасная бритва!
Приходи, не ленись, я закрыл глупый кран,
Моё счастье, удачная Рифма!
Не идёт... Мир уныло притих от тоски.
Прочитавшие женщины, плачут.
Безразмерные вяжет стихи, как носки,
Поседевший пиит, на удачу.
Рига. Сентябрь. 2021.
© Copyright: Олег Озернов, 2021
Свидетельство о публикации №121091805470
|
|
Бездушное
Милая читалка, что из многих прочих
В списке благодарных за старанья ночи,
Круто отписала языком сорочьим:
«…за душу не взя́ла ни одна из строчек».
Я спросил у строчек, почему не взяли.
Строчки улыбнулись даже, рассмеялись.
Ох, уж, эти строчки - злобны и коварны.
Отвечают сочно - «Не было команды!
Душ на свете много, в каждой свои святцы.
Да, и по команде нам за всех не взяться!
А бывают души - не за что цепляться,
Выжженная суша в блядстве верхоглядства.
За такие душки мы и не берёмся,
Пусть себе чернеют пятнами на солнце.
Жаль, я так старался, мне в порыве сладком
Угодить хотелось всем, и без остатка.
И пошёл я грустный, навсегда томимый,
Постигать искусство прохождений мимо.
Рига. Июль 2022 г.
|
Несчиталочка
Жил да был смешной поэт
Много зим и много лет.
Не умел поэт ответить,
Даже если нужно – Нет,
Смейтесь люди, не ленитесь,
Ведь смешной же был поэт!
Жил да был смешной поэт,
Бед не складывал в конверт.
Не считал поэт за беды,
Если в доме нет конфет,
пуст бюджет и тощ обед.
Смейтесь люди, не ленитесь,
Ведь смешной же был поэт!
Жил да был смешной поэт,
Верил всем себе во вред
И влюблялся без оглядки
В женщин разный пустоцвет.
Смейтесь люди, не ленитесь,
Ведь смешной же был поэт!
Жил да был смешной поэт
Иногда писал он бред.
Так считали разны люди –
Почитатели газет.
И смеялись разны люди,
Ведь смешной же был поэт!
Жил да был смешной поэт
Без особых жил примет.
Добавлял поэту грусти
В зеркале его портрет.
Смейтесь люди, не ленитесь,
Ведь смешной же был поэт!
Жил да был смешной поэт.
Но с годами стал он сед.
Даже у смешных поэтов
Старится менталитет.
Смейтесь люди, не ленитесь,
Ведь смешной же был поэт!
Жил да был смешной поэт.
Он любил весь белый свет,
Но однажды взял и умер,
Не дожив на склоне лет,
До признания и славы.
Смейтесь люди, не ленитесь,
Ведь смешной же был поэт!
Перестал смешить поэт,
Не допет его куплет.
На поминках причитали -
Ах, какой же был сосед,
Жаль, теперь поэта нет.
Кто теперь смешить нас будет,
Ведь смешной же был поэт!
Раз, два, три, четыре, пять,
Где теперь такого взять…
Рига. Июль 2023 г.
© Copyright: Олег Озернов, 2023
Свидетельство о публикации №123071504309
|
