|
Семьдесят первая осень
Сентябрь. Ни о чём не грущу,
Брожу по осенней аллее,
Легко, ни о чём не жалея,
Доверив дождливость плащу.
Не странник, и не пилигрим,
И не выбираю дорогу.
Зачем, ведь не все они в Рим,
Но все обязательно к Богу.
И как не петляй, не крути,
И как не старайся в походке,
В финале земного пути
Заплатишь Харону за лодку.
И после придётся платить
Зачем-то, за что-то, кому-то,
За всё, что успел натворить,
На пройденных в жизни маршрутах.
Но всё это будет потом.
Когда… Никому не известно.
Я лучше, сегодня пешком
Немного вернусь в моё детство.
В мои золотые дворы,
Ванильные запахи кухни,
В вареньевые сентябри
Мальчишкой из старости плюхнусь.
В шипение двух примусов,
Накрытых большим медным тазом,
С кипящим нектаром плодов –
Щедрот южнорусского сада.
В звучанье родных голосов,
До капельки крови знакомых,
И в тиканье старых часов –
Хранителей отчего дома.
Там сразу узнают меня,
Никто седины не заметит.
Веранды, бульвары, друзья…
Одесский сентябрьский ветер
Погонит мне в ноги листвой
Обрывки каштановых писем.
Я здесь удивительно свой,
Свободен от строгости чисел
Моих, разно прожитых лет,
От груза долгов и ошибок,
Грехов, заблуждений, побед,
Пацан – собиратель улыбок.
Сентябрь. Ничего не ищу.
Зачем-то я осени нужен.
Брожу, ни о чём не грущу,
Под блеск отражений в лужах.
Рига. Сентябрь 2023 г.
© Copyright: Олег Озернов, 2023
Свидетельство о публикации №123092304661
|
Кишлачный пейзаж.
Слетела листва в кишлаке,
Ишак загрустил, глядя в дали.
Лежит лисапед без педалей
На сакли пустом чердаке.
Пожухла на склонах трава,
Надои кумыса упали.
Роса на холодном мангале,
Сыреют без дела дрова.
То осень зашла в кишлаки.
Такая привычка в природе –
Меняться сезонно в погоде
И в температуре реки.
Увы, не бывал в кишлаке.
Придумалась рифма про это.
Ну, кто запретит мне поэту,
О вкусном мечтать шашлыке,
Когда за окном осень льёт
Дожди, на остывшую Ригу,
В кармане дежурная фига
И денег фортуна не шлёт.
Внизу самокат на прокат,
Ворона с котом конфликтуют
И дворник гудит листодуем
С утра и до вечера, гад!
А утром был мусоровоз,
Гремел своим ржавым железом,
Как по барабану протезом,
Нарушив все правила ВОЗ.
Детишек ведут в детский сад,
Бомжи рассекают с тележкой,
Идут школяры из кафешки,
В смартфоны, упёршие взгляд.
Не слышится пение птиц,
Они на юга улетели.
За ними и цены взлетели
Не зная стыда и границ.
Дымлю в золотой листопад,
Смотрю из окна на всё это,
Ну, кто запретит мне поэту,
Мечтать о поездке в кишлак.
Там буду, как белый султан
В чалме рассекать на верблюде
Слуга поднесёт мне на блюде
Шашлык и большой круассан.
Сижу, не узбек, не дурак
В латышском панельном пейзаже,
Как перец чилийский в грилья́же,
И вижу осенний кишлак.
Рига. Ноябрь 2023 г.
© Copyright: Олег Озернов, 2023
Свидетельство о публикации №123110402522
|
|
Снегопад апрельский.
Ветер в окна дует, лезет во все щели,
Дворники в охуе – Снег в конце апреля!
Выглядит горчицей в праздничном пирожном.
То природа учит – в жизни всё возможно.
Платьица обвисли в шифоньере грустно,
Перепутал числа календарик шустрый.
Валенки смеются, ватники ликуют –
Снова их достанут, снова зазимуют!
С радостью кальсоны на глаза полезли,
Стаявшие лужи от галош в подъезде.
Побелели склоны, птички, вдруг исчезли.
И за что такое нам пришло возмездье…
Снежные лопаты снова ждут работы,
В небесах косматых не летят пилоты.
Дед Мороз в дороге придержал оленей,
Хоть почти доехал до своих владений.
У Снегурки с Дедом стал настрой не лучшим –
Влом им возвращаться взад не отдохнувши.
В пору снова резать в оливье картошку,
В лес за ёлкой ехать, доставать гармошку.
Холодец поставим, будем в хороводе
Отмечать по-новой праздник Новогодний!
Удивляться глупо – сломана природа,
Мир наш перепутал, даже время года.
Рига. 22 апреля 2024 г.
© Copyright: Олег Озернов, 2024
Свидетельство о публикации №124042203417
Рига снова плачет невпопад
Два месяца зима, а ею и не пахнет
Там, где не так давно в серебрены снега
Она укутывала города и пашни,
Рисуя в окнах голубые жемчуга.
Как грустен зимний дождь, как всё вокруг уныло,
Когда замест снегов, земля угля черней.
И кажется, что ложь её собой накрыла,
По милости чертей, похожих на людей.
Промчались Новый год и Рождество с Крещеньем,
Похмелье позади, пригасли алтари.
Вершит круговорот Природа без прощенья
И небесам плевать на все календари.
Свои законы там. Мы по своим, как можем,
Пытаемся любить в привычке воевать,
И изменив мечтам, мечи достав из ножен,
Запутались в словах – простых «отец» и «мать».
Забыли, что в миру́ едины все законы
Природы и людей, так заповедал Бог.
Не слышим, заняты́ – листаем похоронки,
Надев на самовар, простреленный сапог.
Смывает зимний дождь в канавы наши планы
На белоснежность снов и кружевной покой.
Наградой за грехи наказаны обманом
Дождей вместо снегов, несбывшейся зимой.
Рига. Январь 2025 г.
© Copyright: Олег Озернов, 2025
Свидетельство о публикации №125012703700
Семьдесят третья осень
Всё ближе осени дыханье,
Скатилось лето в урожаи.
Загонят скоро за Можай
Дожди его благоуханье.
Преддверье хлябей, холодов,
Готов пленэр к листве опавшей
И скоро мётел грубый рашпиль
Разбудит утром храпунов.
Осенняя привычна грусть.
Грядущая семьдесят третья –
Очередной намёк на суть
И зыбкость совершеннолетья,
Заученного наизусть.
Не отвечаю на звонки…
Не лень, а просто их не стало.
Пространство от меня устало,
Дружб поистёрлись позвонки.
Друзья в разбеге дум и лет,
Таких же, как мои, немалых.
Своих проблем, хлопот навалом,
Шлю в мыслях каждому привет!
Подарком лайки под стихом
И поздравления на праздник.
Пейзаж на выставке оказий,
Картина жизни кипятком.
Зато полно звонков с небес
О неизбежно предстоящем,
Мошенники звонят всё чаще,
В Сети разгуливает бес.
Короче жизнь у новостей,
Чем у подёнки, день живущей,
Ложь выдают за хлеб насущный
И кормят им стада людей.
Не слышен звон колоколов,
Колокола давно не в моде.
Иконой – ценники, штрих-коды
На распродажах для лохов.
«Ничто не ново под Луной»…
Теперь под ней ничто не свято.
Священники идут в солдаты,
Чтоб защищать алтарь святой.
Другие служат Сатане,
Венчают геев, лесбиянок,
Под одобренье Ватикана
Исправно молятся войне.
Ничтожна жизни, слов цена.
Слеза ребёнка – капля в море,
Безбрежном, полном слёз от горя,
Беды по имени Война.
Смириться, втихаря дожить,
Спать, наслаждаться тишиною,
Кормясь иллюзией покоя,
Умерить чувств, желаний прыть?...
Чем не удел для стариков, –
Кряхтеть, купаясь в светлом прошлом,
В котором не царила пошлость
И почитали быль веков.
Прискорбный до тоски удел –
Покорно превратиться в овощ
Жрать, не отсвечивать, Бог в помощь,
Среди унылых дел и тел.
Увы, иль к счастью – не дано,
Советские неисправимы!
Мечты, желания, всё живо,
Не шкурных планов громадьё,
Есть, чем делиться с миром, но…
Не отвечаю на звонки…
Сам не звоню... Боюсь тревожить
Судьбу звонком неосторожным,
Чтоб не услышались оплошно
В ответ короткие гудки.
Рига. Сентябрь 2025 г.
|
Пейзаж предновогодний 24
Зима ещё не доставала
Из сундуков свои наряды
Ещё не шила снегопадом
Лесам и весям покрывало.
Не начала свои обряды
С их волшебством предновогодним –
Единственной в году наградой,
Такой желаемой в народе.
Лени́тся, видно, где-то бродит
В календари совсем не глядя,
Листает старые тетради
С трактатами о непогоде.
Земля пока свободно дышит,
Не смёрзшись в камень от морозов.
И барабанит дождь по крышам
Порой ночами, будто слёзы
Льёт на прощанье миру осень
На чемоданах грусти сидя, –
Другого ей не пишут вовсе,
На всех грустящих не в обиде.
Мир в ожиданье и надеждах,
Уныло голову понуря,
Ждёт в Новый год прощенья дури
Подарком, чтобы жить, как прежде.
Что должно, то найдёт дорогу,
Исправит за окном картину –
Снега падут неповторимо,
Собой укроют, слава Богу,
Мир от войны неизлечимый,
Нагроможденье словоблудий,
Воронки, кладбища, руины,
Всё, чем намусорили люди,
В безбожии неутомимом.
А не придёт… Виновны сами.
Сломали времена в природе,
Смешали душу с потрохами,
И не сумели сумасбродя
Договориться с небесами.
Рига. Декабрь 2024 г.
© Copyright: Олег Озернов, 2024
Свидетельство о публикации №124122403221
Ещё одна подарена весна
Я сыт плохим и мало свят,
И оттого слегка абьюзен.
Лежу на неудобном пузе
И бью окрестностям в набат.
А им плевать… Мой скучный гром
Им «пох…» с концом в заборной прозе.
Они лежат в такой же позе,
Привычно грезят об одном –
Чтоб ничего не взорвалось
В подъезде, или в жёлтой прессе,
Пока правительства в прогрессе
Земли раскачивают ось.
Она неправильно стоит
По мнению богоподобных.
Сидеть на ней им неудобно
И мир вгонять в палеолит.
Растерянный капитализм
Ещё цепляется за вечность,
И загибаясь мир калечит
Рецептами кровавых клизм.
Лежу, а за окном весна
Зовёт цветеньем в дауншифтинг,
В окне соседкин сохнет лифчик,
Котам и кошкам не до сна.
Ленивы дворники весной,
Влюблённые трудолюбивы,
Бомжины стаи журавлино
Вернулись в скверы пахнуть пивом,
Сбирать нехитрую поживу,
Ту, что припряталась зимой
Под снегом серым и холодным.
О, стеклотара, – хлеб голодных!
Разделись женщины, асфальт,
Озеленились дни и ветки,
Все дверцы распахнули клетки,
Надежды вылетают вдаль.
Ну, чем тебе не пастораль?! –
Кричит мне с улицы прохожий,
А сам косит в мобильник рожей
На беструсовый фестиваль.
Почти нормуль царит кругом,
Когда бы в трели соловьины,
Всё чаще не вплетались минный
Протяжный вой, разрывы бомб,
Плачь по разбомбленным невинным.
Пусть где-то там, пусть далеко,
Пока… Но всё слышней и чаще
Становятся всё настоящей
И пробирают до шнурков.
Невольно хочется стрелять
И выбор стороны понятен,
Когда есть столько дерьмократий
Легко мишени выбирать.
Картина дёгтем… Но, весна…
И от неё не сбечь, не деться –
Без проса лезет прямо в сердце,
Пьянит седого ворчуна.
Последняя она, иль нет
Не буду спрашивать у Бога.
К нему всегда одна дорога
У человечеств и планет.
Но, как бы не было, молюсь
В надежде, что Господь услышит,
Земля ещё весной подышит
Раз стопятьсот, а мой абьюз
Смешным покажется и лишним.
Рига. Май 2025 г.
© Copyright: Олег Озернов, 2025
Свидетельство о публикации №125050307478
|
